PEQUEÑO, REDONDITO Y AMARILLO 

No era la primera vez que el calor causaba estragos en doña Monsi, así que cuando empezó a gritar que había visto un bicho raro en las escaleras, nadie se extrañó y aprovechamos la coyuntura para insistirle en que iba siendo hora de volver a sacar los ventiladores. Pero la presidenta se negó porque, según sus cuentas, solo nos queda remanente para pagar electricidad extra en agosto.

-Desagradecida, encima que lo hacemos por su bien -comentó María Victoria con cara de repugnancia como si doña Monsi fuera una sopa caliente, insípida y llena de fideos resbaladizos.

-A mí me da que el bicho al que se refiere es don Vito. Nadie le ha contado todavía que tenemos inquilino nuevo en el edificio, así que al verlo de lejos se confundiría -dedujo la Padilla.

La presidenta insistió en que nadie se iría a la cama si antes no atrapaban "aquella cosa". Para ir descartando posibilidades, Eisi le empezó a describir físicamente a don Vito, puesto que el hombre no es lo que se dice muy agraciado. Aun así, doña Monsi no reconoció en él al monstruo, como empezó a llamarlo cuando se hizo de noche.

-Bueno, pues al menos díganos cómo es eso que ha visto -le pidió Eisi, intentando no perder los nervios.

-Pequeño y redondito -explicó ella con la cara arrugada de asco.

-Eso puede ser una pelusa -señaló Úrsula, mirando a Carmela que no se dio por enterada.

-¿Era gris? -preguntó María Victoria.

-No. Parecía amarillo.

Carmela respiró tranquila.

-¡Quietos todos! Sellen puertas y ventanas -ordenó Eisi, al tiempo que sacaba su móvil del bolsillo.

-¿Vas a llamar a la policía? -preguntó María Victoria.

-Ni de coña. Este Pokémon es mío -dijo, tratando de localizar al monstruo de bolsillo en la pantalla de su teléfono con la mano derecha y, zarandeando a doña Monsi, con la mano izquierda para que le dijera en qué lugar exacto lo había visto.

-Y yo qué sé. Solo recuerdo que lo vi subiendo las escaleras cuando entré de la calle. Pero ¿lo van a coger o no? -insistió la presidenta.

-Vamos que si lo voy a coger. Al Pikachu este me lo como con papas -dijo Eisi, mientras subía las escaleras.

Pasadas las once de la noche, seguía sin haber rastro del monstruo. Doña Monsi se negó a dormir en el edificio y decidió quedarse en casa de una de las amigas con las que suele tomar ibuprofeno los jueves por la tarde. El resto, menos Eisi, nos fuimos a dormir tranquilos. El monstruo tenía toda la pinta de ser una pelusa o, en su defecto, don Vito.

A la mañana siguiente, Carmela no pudo acceder al edificio y llamó a la Padilla por teléfono.

-Que dice Carmela que no puede entrar porque hay una marabunta de gente agolpada en la puerta del edificio -nos explicó cuando coincidimos en el portal.

-¡Ni se les ocurra abrir esa puerta! -gritó Eisi, dando un salto de rana y apuntando con el móvil en todas las direcciones.

-Bueno, ya está bien de tanta tontería -dijo María Victoria, que no entendía el comportamiento extraño de su vecino.

Justo en el momento de mayor tensión, apareció don Vito. Estaba aterrado, como si le persiguiera el mismísimo diablo.

-Hay un bicho en el rellano de mi puerta -gritó y Eisi salió corriendo en su busca.

-¡Voy a por ti, maldito Pokémon!

Después de diez minutos, regresó con algo en brazos. La Padilla fue la primera en reconocer aquella bola de grasa sucia y maloliente.

-¡Cinco Jotas!

-Sí, el monstruo es su maldito cerdo -dijo Eisi, decepcionado.

Todos estábamos impactados. Después de más de un mes, Cinco Jotas regresaba a casa.

-¡Qué asco! -se revolvió don Vito.

-No se pase. ¿No ve que el pobre se ha escapado y ha venido caminando desde Vilaflor para volver a mi lado? -lo excusó la Padilla, limpiándole una capa amarillosa de roña, bastante gruesa.

Con la emoción, nos olvidamos de que la puerta del edificio estaba atestada de gente ansiosa por atrapar al supuesto Pokémon y María Victoria abrió sin darse cuenta. En ese instante, más de medio centenar de personas entraron a tropel en el portal, apuntando con las cámaras de sus móviles a Cinco Jotas y al grito unánime de "¡Capturado!".

LAS COSAS NOSTRAS

Cuando Carmela gritó desde el portal que el nuevo inquilino acababa de bajarse de un taxi, Eisi accionó el hilo musical del edificio y la novena de Beethoven empezó a sonar como si estuviéramos en el cielo. El padre Dalí se asomó al hueco de la escalera y levantó los brazos. Solo cuando Carmela volvió a soltar un chillido desagradable, fue consciente de que seguía entre los vivos y regresó a su piso para seguir preparando la misa que oficia los martes en la azotea.

El que estaba a punto de convertirse en nuestro vecino era un hombre diminuto con un vozarrón tremendo. Lo único que sabíamos de él era que tenía mucho dinero porque así nos lo había contado Eisi cuando le realquiló el ático, engañándole con que el edificio era un hotel de lujo.

-Hay que tratarlo como un señor -nos dijo María Victoria mientras bajaba las escaleras a su encuentro, enfundada en un traje con manchas de jirafa en relieve.

-Si tiene tanto dinero, no entiendo qué hace aquí -se quejó Bernardo, vestido con unas mallas ajustadas y una camiseta fluorescente.

-Pero ¿qué demonios haces así? -le echó en cara Eisi.

-¿No me dijiste que me hiciera pasar por corredor?

-De ne-go-cios. Me refería a corredor de negocios no de la San Silvestre. Tira para arriba y ponte una corbata, anda -se enfadó.

Carmela bajó a recibir al nuevo huésped al portal.

-Buenos días, señor rico..., bueno..., quiero decir, señor normal. Enseguida alguien le sube las maletas a su piso..., ático..., "suite".

La Padilla se ofreció a cargar su equipaje y a acompañarle a su nuevo hogar. Tenía la esperanza de que le diera una propina jugosa. El hombre subió en el ascensor con María Victoria, Carmela, la Padilla y cinco maletas. Al llegar al rellano del ático, Eisi estaba allí y se presentó como director del hotel.

-Encantado de tenerle entre nosotros, don Vito -dijo, agachando la cabeza.

Las tres mujeres se miraron asombradas y movieron los labios al unísono 

"¿Corleone?".

-Ay, mi madre que hemos metido a la mafia en el edificio -temió la Padilla.

-¿Es usted Marlon Brando? -le preguntó María Victoria, que se llevó un codazo de una de sus vecinas, que le aclaró que Marlon ya había muerto, con lo que entró en una crisis de ansiedad porque no se había enterado.

-Eisi miró a las tres mujeres con cara amenazadora. Ellas entendieron el mensaje y cortaron la conversación absurda como hacen algunas cadenas de televisión cuando van a publicidad.

Don Vito entró en su suite y, de repente, empezó a toser.

-¿Quiere un vasito de agua? -le ofreció Carmela.

Él dijo que no con su voz de ultratumba y la negativa debió oírse hasta en la Moncloa.

Eisi le explicó dónde estaba cada cosa y le informó de que la comida se serviría a las dos de la tarde en la planta baja. El hombre bajó los párpados como diciendo "perfecto". No paraba de toser.

-Antes de cerrar la puerta, la Padilla extendió la mano con disimulo pero no cayó propina.

-De vuelta al ascensor, Carmela preguntó quién iba a preparar la comida y Eisi aclaró que Xiu Mei sería la cocinera del hotel.

-A la una y media, el portal se transformó en un comedor, y a las dos todo el edificio olía a soja. Pasaron los minutos y el señor no bajaba. Después de una hora esperando, decidimos ir a buscar a nuestro vecino, sobre todo, porque Xiu Mei se había puesto impertinente con que cuanto más tiempo pasara menos propiedades tendrían los hongos de la salsa que había preparado.

Tocamos en su puerta pero no respondió, así que, sin dudarlo, Eisi cogió la llave maestra y abrió. Allí, en medio del suelo, encontramos tirado al señor rico. Tenía la cara hinchada y no dejaba de toser.

-Lo que yo decía. Es un mafioso y le han dado una paliza -gritó la Padilla.

-Qué paliza ni qué chorrada, que soy alérgico a la lejía -gritó, entre tos y tos, don Vito.

Eisi miró a Carmela y ella se puso a la defensiva.

-A mí me dijeron que limpiara a fondo y eso fue lo que hice.

-Chiquita mafiosa la freganchina esta -comentó la Padilla.

POR LOS PELOS

La transformación del edificio en un hotel de lujo no le gustó nada a Carmela, que aspiraba a un puesto relevante en el cuadro directivo y tuvo que conformarse con seguir limpiando las escaleras. Doña Monsi prefirió que Neruda se ocupara de las habitaciones; especialmente de la de Julio Iglesias, que tiene la "suite" reservada para dentro de dos semanas, que viene a dar un concierto. La presidenta, reconvertida en directora del hotel Cuatro Estaciones, no quería que ninguna otra mujer pisara la habitación del cantante.

-Él es mío -nos recordó en la última reunión de coordinación, y todas lo entendimos, salvo Carmela, que el martes, cuando doña Monsi salió a hacerse el tratamiento de choque para acabar con el encrespamiento rebelde de pelo, se quejó de la obsesión de la presidenta y dijo que, a pesar de la prohibición, ella iba a hacer todo lo posible por sacarse una foto con el artista. 

-Y si tengo que entrar en su habitación, lo haré, diga lo que diga el Sursum Corda -amenazó. 

-Yo también pienso acercarme a él. Quiero que vea los modelitos que voy a lucir las dos noches que pasará en nuestro edificio, hotel o lo que quiera que esto sea -anunció María Victoria, mientras intentaba ajustarse unos "leggins" XS en unas caderas XXL o más. 

Esa misma noche, Eisi inauguró el encendido del rótulo del hotel con el nombre de Cuatro Estaciones en letras doradas. Colgaba, a su manera, del balcón de la Padilla, que no estaba nada contenta de tener aquello destellando como una discoteca.

-Yo creo que esto se nos está yendo las manos -comentó mientras la "e" se iluminaba en su cara enfadada. 

Desde primera hora de la mañana siguiente, una cola infinita en la puerta, que ya quisiera Justin Bieber para sus conciertos, nos sorprendió a todos. Era gente de toda la Isla que venía a reservar habitación. Eisi se ofreció a gestionarlo y, después de una hora, ya no había nadie esperando.

-¿A dónde se fueron todos? -preguntó Carmela. 

-Ya volverán. Les he dado número para lista de espera, pero lo más importante es que ya tenemos a nuestro primer huésped de la "suite" -explicó Eisi-. Un empresario rico, rico. 

-¿Qué? ¿En la suite? Pero si está reservada para Julio Iglesias. Cuando doña Monsi se entere, se te va a caer el pelo -le advirtió María Victoria, justo en el momento en que la presidenta entraba en el portal con un pañuelo amarrado a la cabeza. 

-Tenemos una mala noticia -gritó Carmela, desesperada por contarle la metedura de pata de Eisi.

-No creo que sea peor que esta -dijo doña Monsi, al mismo tiempo que se quitaba el pañuelo y nos mostraba una masa informe de pelo que caía como estalactitas de su cuero cabelludo.

-¡Dios! -gritó Eisi, apartando la mirada, como si un rayo le hubiera cegado.

La Padilla le comentó que el tratamiento de choque que le habían hecho no estaba lo suficientemente probado en humanos. Lo que no se atrevió a decirle es que tampoco lo está en animales. 

-Hay que cancelar la reserva de Julio -ordenó la presidenta.

-Pero si era su mayor ilusión, su última oportunidad para tenerlo cerca. ¿Y el hotel? Mire qué bonito nos está quedando -intentó animarla María Victoria, que llevaba un agujero en el "leggin" después de haberlo forzado a entrar en aquellas caderas.

-No insistan. No quiero que me vea así -se enfadó doña Monsi-. Y desmonten el hotel, que esto vuelve a ser un edificio.

La decisión nos sentó como un jarro de agua fría porque. aunque, en un principio, aquel montaje nos había parecido una locura, ahora nos daba pena tirarlo todo por la borda. El letrero luminoso, el bar de copas, las sábanas nuevas, las escaleras limpias... El sueño terminaba y doña Monsi regresó a su piso cabizbaja. 

-¿Y ahora qué hacemos con la lista de espera de reservas? -preguntó Carmela. 

- ¡Quietas! No muevan nada. Seguimos adelante. La presidenta no tiene por qué enterarse. No voy a perder la oportunidad de sacar tajada alquilando la suite que he montado en el ático -aseguró Eisi.

Y en esas estamos. Ahora, no somos un edificio ni un hotel, sino algo cogido por los pelos.

EL MES DE JULIO

La obsesión veraniega de doña Monsi es Julio, pero no el mes sino el cantante. Por lo que hemos podido averiguar, el enamoramiento de la presidenta viene de lejos, cuando él era portero y no precisamente del Joy Eslava, a donde ella solía ir los fines de semana -ya de señora madurita- por si se encontraba con su ídolo en alguna fiesta. Ahora, cuando la artrosis no le permite menear la cadera como antes, su corazón se ha revolucionado al enterarse de que Julio Iglesias actuará en la Isla el próximo día 23 y se le ha ocurrido que el artista podría hospedarse en nuestro edificio.

-¿Qué duerma aquí? ¿Con nosotros? -preguntó Carmela horrorizada.

-Sí, es mi última oportunidad de tenerlo, aunque solo sea una vez, bien cerquita -dijo doña Monsi colocando los brazos en su tronco como los de una camisa de fuerza.

-Yo creo que sería menos arriesgado que te limitaras a ir al concierto -le recomendó la Padilla, imaginándose al cantante en pijama.

-No insistan. No voy a cambiar de opinión. Y, por cierto, necesito que uno de ustedes me deje el piso por esos días. Quiero ofrecérselo a su representante como suite de lujo.

-Dios mío, esta mujer ha perdido, definitivamente, la cabeza -me susurró Carmela, mientras cerraba el bote de lejía por si la evaporación del hipoclorito sódico estaba perjudicando a la presidenta.

Eisi, que ve negocio en todo, no lo dudó y ofreció su piso en el ático, pero con la condición de que, cuando lo recupere, tenga nevera y tele nuevas. Doña Monsi aceptó, sobre todo, porque el ático está más cerca de la azotea donde quiere colocar una piscina portátil, exclusiva para Julio Iglesias.

-Me niego a que se quede aquí. Esto es un lugar privado y tranquilo que, ahora, quieres convertir en un falso hotel solo porque estás loca por ese hombre. Un poco de sensatez, por favor -se quejó la Padilla.

A pesar de las reticencias de la mayoría de los vecinos, la presidenta siguió adelante con su idea de transformar el edificio en hotel de lujo y, de esa forma, poder convencer al representante de Julio de que es el mejor lugar de la Isla para quedarse. Eisi y Neruda se encargaron de solventar algunos problemillas relacionados con desagüe y luces.

El miércoles doña Monsi nos confirmó que, por fin, había logrado cerrar con el representante la reserva por tres noches.

-No me lo puedo creer. ¿Cómo ha podido engañarle? -preguntó la Padilla.

-Ay, mi madre. Vamos a terminar saliendo en el telediario -dijo nerviosa Brígida, que reconoció ser más de Raphael.

-Nada de peros y pónganse las pilas, que tenemos que montar el hotel de aquí a tres semanas -nos advirtió antes de marcharse a comprar sábanas nuevas.

Bajo la promesa de que nos perdonaría las cuotas de los meses de verano, aceptamos entrar en su juego y, el jueves por la tarde, tuvimos una reunión para distribuir los roles. Lo único claro era que doña Monsi sería la directora del hotel.

-Yo quiero ser la relaciones públicas. Soy la mejor preparada para el puesto. Tengo un don de gentes que tumba "patrás" -afirmó Carmela, entregándole la fregona a la Padilla.

-Alto ahí, Cenicienta. Ya tengo candidata para ese puesto- gritó doña Monsi, mirando a Xiu Mei.

-¿Qué? Pero si ni siquiera habla bien el castellano.

-Pero domina el chino, que es el idioma del futuro y eso nos dará mayor credibilidad. Tú serás la supervisora de las camareras de piso -le dijo devolviéndole la fregona y el hipoclorito sódico.

La presidenta, ahora directora de hotel, decidió que Bernardo será el chófer, por lo que ya ha pintado su taxi de negro. La Padilla y las hermanísimas harán de huéspedes y yo, de recepcionista. Hasta ayer, María Victoria no tenía ningún cometido asignado, pero, esta mañana temprano, le ha dado la noticia: será la cantante del bar de copas que montaremos en el portal. Se va a liar buena.

En fin, que el próximo martes tenemos ya el primer ensayo y, al día siguiente, vienen a colocar el rótulo luminoso del hotel, al que Eisi quería llamar "Four Seasons", pero doña Monsi lo ha cambiado a "Cuatro Estaciones", la pizza preferida de Julio.